En el ocaso de lo que admiramos como nosotros, nos
regocijamos orgullosos ante la obra, la creación años elevada ante los demás, agónicos
temblorosos al caer de las caretas, vergonzosos a la desnudez de nuestra
realidad, que vanamente buscamos creyendo encontrar en compañía de otros, al
albergue de lo conocido, lo tradicionalmente aceptado, mas esta no es sino otra
falacia que nos contamos en las noches tormentosas para no caer en la desesperación
del qué ser, para qué ser, no somos obras acabadas, ni siquiera alguna vez
fuimos lienzos, pues somos los pinceles, somos los colores, y aquellos momentos
en que verdaderamente somos, es tan efímero como aquel en que el color salta
airado del pincel a la tela, pues al caer en la inmaculada palidez de la
delicada superficie se esparce el color unificándose, perdiéndose, siendo parte
del todo así somos, vivamos el instante ideal efímero de realidad en que antes
de caer en la marea, en ese oleaje de creencias, de valores enaltecidos, somos intrínsecamente
un tono, un fragmento de creación creadora, pues aunque nos malgastemos en
adherirnos a más y más disfraces, o personajes, ninguno de ellos somos, gocemos
de ellos y aprendamos de ellos, porque recordemos que así como todo en este
planeta es caduco, una despedida corta y a tiempo siempre será mejor y más
sana.
